Стих

[Гость]

Храбрецы Интернета – Великие кормчие “мышки”
Вдохновенные трусы с ленивой губой
Эти юные старцы, седые мальчишки
Выплывают они в океан голубой.

Звонко лают в пространство –
Ведут меж собой перепалки
Всё узнали и знают
и всех затмевают собой
О великие люди!
Колумбы на кресле – качалке!
Каждый нажил уже
иль ещё наживёт геморрой.
Революции любят они обсуждать,
демагоги
У пикейных жилетов,
у них планетарная спесь
Коноплевы и малеры равно
глупы и убоги
Хотя Дугины тоже средь них
стеричные есть….

Что не вечер,
езмолвные речи так стастны
Раскричаться бывало,
давя и на мышек злобясь
Как один бесполезны,
и не кому не опасны
Современная плесень,
мгновенная связь….

Храбрецы Интернета….
Колумбы на кресле – качалке
Хаусхоферы, Бисмарки
спальных районов у МКАД
Генштабисты в кавычках
ведут меж собой перепалки
Впали глупые дети и дяди в азарт…
 

[Фельдфебель]

Храбрецы Интернета – Великие кормчие “мышки”
Вдохновенные трусы с ленивой губой
Эти юные старцы, седые мальчишки
Выплывают они в океан голубой.

Звонко лают в пространство –
Ведут меж собой перепалки
Всё узнали и знают
и всех затмевают собой
О великие люди!
Колумбы на кресле – качалке!
Каждый нажил уже
иль ещё наживёт геморрой.
Революции любят они обсуждать,
демагоги
У пикейных жилетов,
у них планетарная спесь
Коноплевы и малеры равно
глупы и убоги
Хотя Дугины тоже средь них
стеричные есть….

Что не вечер,
езмолвные речи так стастны
Раскричаться бывало,
давя и на мышек злобясь
Как один бесполезны,
и не кому не опасны
Современная плесень,
мгновенная связь….

Храбрецы Интернета….
Колумбы на кресле – качалке
Хаусхоферы, Бисмарки
спальных районов у МКАД
Генштабисты в кавычках
ведут меж собой перепалки
Впали глупые дети и дяди в азарт…

Хорошее стихотворение..

Эдуард Лимонов...  

[ДЕКАБРИСТ]

Прокуратура, милиция, суд
Давят нас нагло и злобно гнетут.
Ради Системы и ради наживы они существуют
Но мы ещё живы.

Много загублено ими народа
Но мы ж выбираем, зачем нам свобода?
Нас долго дурачили, снова обман
Нет демократии, всюду обман.

Ты слово с трибуны высокой сказал,
Ты книгу о жизни правдиво издал.
Мало не будет, тебя упекут,
Тюрьма по нам плачет, ну где же тот суд?

Нам обещают реформу суда,
Кто её выдумал, её нам куда?
Политика – грязь, а наш суд, это зло
Нам с государством не повезло.

Нас много по тюрьмам напрасно сидит
Весь мир на Россию глядит и молчит.
В психушку упрятали лучший народ,
Нас врач психиатр с прокурором гнетёт.

Печальна картина, немного надежд
Никто не заступится, много невежд.
Меня уничтожить готов сам народ,
Я враг, я опасен, заткните мне рот.

Молчите сограждане! Слушайте то,
Что брешет начальство, вам повезло.
За вас всё обдумают, разделят, решат
А кто не согласен – в психушке лежат


Бутырка
04.04.03   

[gorod-312]

Не приезжайте в Англию, поэты!
Там лондонский орудует маньяк.
Он ваши изуродует портреты,
кровь вашу подмешает в свой коньяк.
Хлебнет напиток этот калорийный —
и нет ему преград. И на тот свет
наводит ужас душегуб серийный:
разит перо, равняясь на кастет.
Выслеживает жертву он с пристрастьем,
поскольку ведь и сам не лыком шит.
Тот миг он почитает высшим счастьем,
когда настигнет и распотрошит.
Косилкой под газоны гладкостиший
он подстрижет любой приблудный стих.
И с вами разберется он под крышей
бессмертных покровителей своих.