убедилась сама- настоящеечувство, серьезное, не умирает, его не выжжешь, просто однажды через много лет ты признаешь, что любил только этого человека.
Или не только этого, но всё равно любил.
Странное чувство: через несколько лет встречаешься с Той, и вот уже сердце бьётся о рёбра, язык начинает жить отдельно от тебя и болтает без умолку, а у Неё на щеках появляется румянец, и в глазах пляшут озорные чертенята - совсем как Тогда. И время замирает... А потом из магазина выходит её новый мужчина, и вы расходитесь - каждый к своей половинке.
А яд - это не конструктивно. Яд - это лишний элемент игры. Дело в чём: если Она меня любила - пусть недолго, пусть невзапраду (или взаправду, но любовь всё-таки прошла) - значит было за что! Значит я не безнадёжен! И разве не здОрово мы проводили дни и вечера?! Я Чувствовал - а значит я ЖИЛ!
За это всем всегда говорил спасибо. Искренне и честно.
Я не верю, что любовь может когда-то умереть. Другое дело, что в каждый момент жизни любовь разная. Мне кажется, что чем больше в душе у человека любовей - тем он... целостнее, что ли. Тем ярче он видит жизнь, вот.
Важно не просто сказать "люблю" - а сказать в нужный момент и самому себе поверить. И не сомневаться. А раз уж сказал - не отступать от своих слов. И не возвращаться к прошлой любви ближе, чем на расстояние дружеской беседы на бегу на улице. Нужно быть смелым в чувствах и уметь эти чувства сдерживать. Нужно думать и осознавать, когда можно терять голову от любви, а когда нет.
Нужно для того, чтобы Любить. Чтобы твою любовь ценили. Чтобы не ранить, расставаясь - или ранить только себя, помня, что другому тоже тяжело.
Мне от участи этой не деться,
я болезнью навек поражён.
Сам себя полосую по сердцу -
неизменно тупым бью ножом.
Ведь, казалось бы, лезвием острым
резать легче, чтоб крови фонтан
красил снега холодные звёзды,
чтоб снег боль вместе с кровью впитал.
Нет же! Снова сочится из раны,
застывает на рваных краях
ожерелием страшным и странным
бесконечная мУка моя.
Мне дорога - от плахи до плахи.
Но давно уж сумел я понять:
острый нож ранит ближних на взмахе,
а тупой - одного лишь меня.
январь-февраль 2005
